Avant-scène
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Elle est maintenant devant lui attachée nue à la poutre de bois du plafond. Les bras étirés haut au-dessus de sa tête. Les poignets étroitement liés par d’épaisses sangles. Il a également fixé à ses chevilles une barre en bois qui l’oblige à garder ses jambes largement ouvertes. Il se dit qu’à être ainsi étirée en équilibre précaire, ses pieds touchant à peine le sol, elle doit avoir mal aux épaules. De temps en temps, il voit son corps osciller d’avant en arrière. Il devine à la crispation de sa bouche toute la difficulté qu’elle a à ne pas s’avachir en avant. Et à reprendre la posture. Un moment un sentiment diffus de pitié le transperce à la faire ainsi souffrir. A être si dur avec elle alors que tout le pousse à la tendresse. Un regret vite oublié. Elle est si belle ainsi dans son abandon la tête légèrement inclinée en avant, paupières baissées sur son regard qu’il devine déjà voilé de désir. Ses yeux se posent sur ses seins étirés eux aussi vers le haut qui palpitent au rythme de sa respiration haletante. Puis son regard effleure le sillon de son sexe ouvert où apparaît, à peine dissimulé par ses lèvres, le bourgeon de son clitoris.
Elle a peur, il le sait.
Mais elle ne dira rien. Elle ne peut rien dire. Elle n’a plus assez de volonté en elle. Toute sa volonté, elle la lui a donnée quand elle a franchi le seuil de la chambre. Il en est maintenant le dépositaire.
Elle a peur. Et pourtant, elle est là. Silencieuse. Consentante.
Il s’avance vers elle qui tressaille à son approche. Comme une vague qui la parcourt de la tête au pieds. De la main, il explore son corps à la peau si douce. Tendrement. Avec une infinie douceur. Elle gémit doucement sous la caresse. Se tend imperceptiblement vers lui alors que son corps se détend. Un léger sourire sur ses lèvres.
Elle est si belle ainsi offerte. Elle est si belle avec sa peur à peine apprivoisée. Son désir qui grandit.
Le calme avant la tempête.
Elle le sait.
La tendresse avant la violence.
Il sait qu’elle aime cela. Cette alternance qui la rend si faible. Elle frémit quand il englobe dans la paume de ses mains ses seins lourds. Il les soulève et les soupèse avant d’en pincer délicatement les mamelons qui immédiatement durcissent sous ses doigts et s’érigent fièrement. Un geste doux mais annonciateur de la souffrance à venir.
Elle le sait.
Insensiblement, il affermit sa prise. Ses doigts se font étau. Il serre. De plus en plus fort. Il voit son visage se crisper et ses lèvres se pincer. Sa respiration s’accélère. Mais elle ne dit rien. Le laisse faire. Les yeux fermés, concentrée sur cette douleur qui irradie dans ses seins et se propage à la vitesse de la lumière le long de son ventre. Cette douleur qui allume un brasier au fond de son corps. De plus en plus fort. Il serre. Jusqu’à ce qu’enfin une plainte s’échappe de ses lèvres crispées. Alors seulement, il la lâche. Heureux de l’avoir entendue. Précipitamment, il pose ses lèvres sur les mamelons qu’il vient de si durement malmener. Il les saisit tendrement entre ses lèvres. Les apaise à petits coups de langue humide. Son gémissement est devenu ronronnement. Il tête ses seins. Les aspire entre ses lèvres bien resserrées. Les mordille doucement alors qu’une envie brutale d’y mordre à pleines dents l’envahit. Douce torture qu’il lui inflige à la faire ainsi languir. Douce torture qu’il s’inflige à refréner son envie de la mordre. LIRE LA SUITE
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