Mart a perdu la notion du temps.
Dans le silence sombre de la cave, le jour est la nuit, et les minutes sont indiscernables des heures. Il reste allongé là à écouter les battements de son cœur et les échos du silence.
Le regret est un plat qu’il vaut mieux ne pas manger.
Il est allongé sur la croix de St. André, ses membres complètement étendus mais pas trop étirés. Le principal inconfort est de rester dans la même position pendant si longtemps, et le vide dans son estomac à jeun. Au moins, Dylan a-t-il incliné l’angle de la croix pour qu’il soit couché horizontalement.
Dylan.
Il n’a pas revu Kelly depuis qu’elle lui a dit au revoir et de bien s’amuser ici. Depuis lors, il n’est « soigné » que par Dylan. Mart a deviné qu’il est enfermé ici depuis au moins soixante-douze heures, mais peut-être que c’est déjà quatre jours, voire plus. Pendant ce temps, Dylan ne lui a rendu que quatre brèves visites.

Quelque temps plus tard, il ne sait pas combien, sa rêverie semi-consciente est perturbée par le cliquetis de la trappe du plafond, le bruit des pas sur les marches de pierre, puis le scintillement des plafonniers qui s’allument. Dylan lui fait à nouveau un sourire suffisant et nauséabond. Il porte un bol dans une main et un éclair d’acier dans l’autre.
« Salut Mart. Bien dormi ? »
Mart reste silencieux. Il tourne son regard vers le mur de béton.
Dylan ignore la rebuffade et glousse joyeusement.
« On va te mettre ton bavoir, hein ? »
Cela amuse évidemment Dylan d’appeler l’anneau buccal un « bavoir ». C’est un bâillon-araignée en acier et en caoutchouc qui maintient les mâchoires de Mart grandes ouvertes pour le nourrir.
Mais Mart sait qu’il n’a pas le choix. La première fois, il avait refusé, Dylan avait simplement haussé les épaules, tourné les talons et était reparti. Au début, ce fut la soif, mais maintenant la sensation de faim commence à un degré similaire.
Il ouvre ses lèvres desséchées aussi largement que ses mâchoires le lui permettent.
Dylan approuve d’un hochement de tête et insère rapidement le bâillon, permettant au clip à ressort de s’ouvrir avant que Mart ne puisse changer d’avis. Mart a une barbe de plusieurs jours autour de sa bouche et le long de sa mâchoire.
« Voilà un bon garçon !
Mart sait qu’il vaut mieux ne pas essayer de répondre. Le bâillon fait de la tentative d’émettre des bruits intelligibles une perte de temps totalement humiliante.
Les yeux de Dylan lui sourient, appréciant clairement son impuissance. Les jambes, l’entrejambe, le torse, les bras et la bouche de Mart sont sans défense. Il est nu et effrayé, sa bite ratatinée par la peur et le froid souterrain.
Dylan renifle, ses narines aquilines frémissent de dégoût amusé.
« Il faut vraiment que tu te contrôles, mon pote. »
Mart a uriné plusieurs fois dans le noir. Sa propre urine s’est répandue sur son estomac, puis a coulé sur ses flancs avant de se répandre et sécher sur le sol. Heureusement, il n’a pas encore eu besoin d’utiliser le seau placé sous le X de la croix pour les « solides ».
Dylan pose une main sur la poitrine battante de Mart. Puis, avec un sourire narquois, il fait lentement glisser un doigt sur ses côtes, sa taille, jusqu’à son aine. Il y a de minuscules poils de chaume pubien qui ont poussé depuis son dernier rasage.
« Tu ne te sens pas excité ? »
Il entre dans le V entre les cuisses de Mart et manipule avec désinvolture chacun des testicules de Mart à son tour, en les séparant.
« Ne t’inquiète pas, mon pote. Je ne suis pas gay, comme tu le sais. Mais je suis suffisamment à l’aise dans ma propre masculinité pour que manipuler une bite ne me gêne pas. »
Les doigts se mettent à taquiner le pénis de Mart, s’attardant à l’intérieur de ses cuisses.
« Détends-toi. Laisse-toi faire. Depuis combien de temps n’as-tu pas joui ? »
Mart le regarde simplement d’un air maussade. Même lui a perdu le compte. Dylan hausse les épaules.
« Des semaines, hein ? Des mois ? »
Il ne sent rien mais, malgré cela, ses cuisses se crispent et le sang se met à couler. Très lentement, son pénis s’épaissit et devient plus sensible.
« Je me souviens de la première fois que je t’ai vu nu, dit Dylan, baissant les yeux avec un sourire satisfait. C’était après le rugby. Tu n’as pas à avoir honte, mon pote. Ce n’est pas ce que j’appellerais grand, mais ce n’est pas non plus minuscule. »
Mart sent ses joues rougir. Dylan le masturbe à présent. En fait, il manipule son membre de manière décontractée.
« Ngahahgh... »
Il essaie de s’opposer à travers le bâillon. Dylan se contente de rire.
« Oh, ne sois pas idiot ! Les mendiants n’ont pas le choix. C’est aussi bien que ça va l’être, mec. C’est ma main ou rien. »
Il y a si longtemps. C’est vrai. Il sent ses hanches bouger dans une réponse réflexe.
Immédiatement, les doigts s’écartent le laissant en plan.
« Nmahngh… »
Dylan rit à nouveau. Il a manifestement fait valoir son point de vue. Il lèche le bout de ses doigts de manière suggestive et utilise le bout de ses doigts sur la crête sensible de Mart, assez pour l’exciter, mais beaucoup trop lentement pour provoquer l’orgasme. LIRE LA SUITE